Tanta polvareda dejó ese caballo místico,al tranco lento, nómada, se
asoma/hacia la tierra celeste va viajando./Acá lo espera la vieja bruja
con mate/calientito y no espumoso, no de esos/mates pa’ pelar chanchos
sino como/un cimbronazo suave de púas que/alientan el desparpajo general
de la pava./(Ella siempre metiendo yuyo por donde mira.)/El tranco, que
como espejismo, se asoma/lento y agotado, implora esa salvación/a la
criolla que nunca tuvo. Escaparse/por el cañaveral y ver la luz que la
bruja/protege, por las noches, en el rancho./Asumir la fuerza motriz que
lo eleva y/da revancha a la muerte abrasadora. [El rosín que, a tranco místico, se asoma. Mariano Massone.]
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