Pasarela florida

En las riberas del Río de la Plata, poniéndole el pecho a la sudestada, dispuestos a hacer florecer los adoquines cueste lo que cueste, vienen a sacarle chispas a la noche de Carne Argentina: Mariana Suozzo, Carlos Moreira y Juan José Becerra. Recibámoslos a ellos también con un cálido abrazo y ¡que se venga la primavera!

Carlos Moreira (1950) Es poeta, ensayista, dramaturgo y narrador. Es pintor y albañil. Publicó hace poco un extraño libro de relatos, saludado por grandes escritores argentinos, El pueblo de los ratones (Paradiso, 2008) . Otros libros suyos son: El amor de los amigos (Bajo la luna, 2000), Madre noche (Bajo la luna, 2004) y Obligado amor (Paradiso, 2004).

Mariana Suozzo (1982). Vive en Ramos Mejía y trabaja en San Justo vendiendo repuestos para automóviles. Su primer libro de poemas se llama Mark en el espacio (Huesos de Jibia, 2007). Integró las antologías Poetas Argentinas 1961-1980 (Ediciones del Dock, 2007), Ultima Poesía Argentina (Ediciones en Danza, 2008) y Lo Humanamente Posible (El Fin de la Noche, 2008).

Juan José Becerra (1965). Fue profesor de guión cinematográfico en la UNLP. Publicó la biografía de un actor cómico argentino y las novelas Santo (Beatriz Viterbo, 1994), Atlántida (Norma, 2001) y Miles de años (Emecé, 2004). Ejerció la crítica literaria en diversos medios argentinos y del extranjero, y el periodismo deportivo en el diario Olé. Actualmente es columnista radial y escribe en Los Inrockuptibles, Gatopardo y Brando.

¡Ah, mi Corrientes Porá!

En el epílogo del invierno, bajando del río Uruguay, trayendo consigo el aroma del mburucuyá, del aguay-morotí y del irupé, el sapucay del tuyuyú, el siseo de la ñacaniná, los destellos del sol en las escamas del mandubí, desembarca en La Tribu el gran Ceballos. El narrador de la Corrientes profunda arrima las brasas de sus historias y aviva la primavera porteña.

El Ciclo Carne Argentina invita a su querido público a dar la bienvenida a:

José Gabriel Ceballos

y a seguir celebrando con nosotros la enorme alegría de recibir escritores de otras provincias

COLECCIÓN PRIMAVERA

Jueves 20 de Agosto de 2009

Bar La Tribu

José Gabriel Ceballos nació en 1955 y vive en Alvear (Corrientes), pequeño pueblo de 7.900 habitantes, en la frontera con el Brasil. Ha editado poesía, cuento y novela. Algunos de sus libros. El color del humo (1978), El Patrón del Chamamé (1998), Complicaciones intelectuales (2000), Relator deportivo (2006), Víspera negra (2004), Fabulario de Buenavista (2004). Publicado con obra individual en Brasil, España y Costa Rica. En revistas y antologías ha sido publicado también en México, Puerto Rico y Uruguay. Obtuvo varios premios internacionales: Ciudad de Alcalá (España), Alberto Lista (España), EDUCA (Costa Rica).

Bienvenida al Temporal

El invierno es la guadaña, una plaga implacable que congela las cosquillas del vientre de los enamorados, vuelve lívidas a las flores y predispone trémulos los tréboles. Sin embargo, para Carne Argentina, el invierno es una cornucopia, un festival de la abundancia, una feria de atracciones que abre de par en par sus chiringuitos y renueva los premios al mejor embocador de arandelas en el cono, a la más graciosa larguirucha en los espejos deformantes, al mejor fusilador de patitos de lata. Carne Argentina atraviesa un invierno tórrido, una secuencia imparable de felicidades, precipitaciones diversas, nieve, aguanieve, poetas millonarios que bajan por el Paraná a visitarnos a nuestra humilde siberia y escritores capitalinos que no temen aparecerse cuando arrecia la nevisca. El invierno de la Carne es un jolgorio, un calor de corazón ardiente, una fiesta. Ajústense las bufandas que ya empieza la celebración, con los modelos de la haute escritura de la mesopotamia: Concepción Bertone de Rosario y Enrique Butti de Santa Fe. Pour la elegance de la capital se avienen Naty Menstrual y Ricardo Ragendorfer. Y, como siempre, por supuesto, nuestra vaca videada por el Rusi Millán Pastori. Tengan ustedes una excelente Colección invierno.

Alta costura

///////////////////Video realizado por Rusi Millán Pastori para abrir nuestra Colección Invierno.

Naty Menstrual

Él es árbitro de básquet./ Él me coge mejor que nadie./ Él lo hace como hace años no lo hacen…/Él es hermoso/ Él lo sabe./Él hermoso de macho hermoso/ Él NO es hermoso de algún modelo de Pancho Dotto. /Él es hermoso de macho hermoso/El macho/El hermoso/Él me pide que lo espere con sexy-minifalda sin bombacha piel al aire y gozo/Él tiene que tomar el colectivo a Rosario a arbitrar básquet./ Él esta en el msn y lo hago poner caliente así viene a darme y darme./Él darme/Él lee lo que le digo./Él ya esté caliente/ Él y su pija arden/Él y su hermosa de hermosura pija pijuda pija.

[Él (ejercicio de no amor-si amante)]

Ricardo Ragendorfer

Según Naty Menstrual: un personaje de Roberto Arlt. Ragendorfer leyó dos crónicas que fueron publicadas originalmente en la revista Caras y Caretas, luego compiladas en Historias a pura sangre. Un recuerdo de infancia: un oscuro vecino que al Ragendorfer niño le caía mal y no sabía por qué, reencontrado años más tarde, develado como un espía nazi. Y un recuerdo de juventud: un delincuente llamado El Mago, su amigo Fabián Polosecky y una historia de aventura, misterio y melancolía.

Concepción Bertone

Todos dicen que va a nevar en la ciudad./Todos quieren ver en la nieve algo nuevo,/algo raro y ligero porque/no sabríamos convivir con eso. El rostro/del otro es nuestro rostro y el hielo de la nieve/lo refleja. Pero nunca cayó. Sólo piedras/de hielo y algo de la tempestad/que destruyó a los árboles. La tarde/se hizo noche y el cielo/me develó el humor de los pájaros, la tijera/ de una bandada ruidosa/buscando dónde anidar. /

Y nada/que no supiéramos –salvo volar-/nos pasa. La nieve/ cae siempre en otra parte. [Esperando la nieve]

Enrique Butti

Yo, en cambio,/odio las fiestas con baile, dijo,/y eso ya de joven, cuando/no dejaba de bailar una pieza./Las odio porque/nunca,/ni en la iglesia -vos sabés/que soy creyente-/ni en mis caídas depresivas/o en mis periódicos enclaustramientos/pienso tanto como durante un baile,/pienso en todo/con una lucidez/que me desconozco,/insoportable,/veo, pienso y veo,/y lo que veo y pienso/no es alegre,/aunque estemos bailando/esos sambas brasileños/que a vos te enloquecen. [Sobre los bailes]

El día después

Todavía sacándonos las chispas de la noche y con el corazón conmovido, les agredecemos a Concepción Bertone, Naty Menstrual, Enrique Butti y Ricardo Ragendorfer por haber encendido los fuegos de este invierno.

Pronto fotos, crónicas y todo eso.

Esta noche... Un Verdadero Fuego... presentamos la Colección invierno

Ciclo Carne Argentina presenta Colección Invierno Naty Menstrual/Ricardo Ragendorfer/Concepción Bertone/Enrique Butti/ Jueves 25 de junio, 20.30/Bar de La Tribu, Lambaré 873/Entrada gratis

Carne porteña

Para hacerle frente a este invierno hay que mezclar las brasas provincianas con las porteñas, tirar los mejores cortes a la parrilla y hacer un verdadero fogón de carne argentina. Así que el 25 también nos agasajan con su presencia Naty Menstrual y Ricardo Ragendorfer. Aquí algo acerca de ellos.

Naty Menstrual nace a fines de los noventa en el barrio de San Telmo, bajo un empedrado viejo. Con una sensibilidad y un talento desbordantes, se abrió camino en el arte por medio de la ilustración, la actuación y la escritura. Su faceta creativa encuentra también lugar a diario en el diseño de indumentaria. Ha colaborado en los suplementos Las 12 y Soy, del diario Página/12. Pertenece al equipo de redacción de El Teje, primer periódico travesti latinoamericano, producido por el Centro Cultural Ricardo Rojas (UBA). Es autora de Naty Menstrual Blog. Literatura Travesti Trash, donde publica relatos, crónicas y poemas. Publicó "Continuadísimo" en la editorial Eterna Cadencia.

Ricardo Ragendorfer trabajó en las revistas El Porteño, Página/30, Noticias, Pistas, Tres Puntos, Gente y TXT. Y en los diarios Sur, Página/12 y Ámbito Financiero. Colaboró en el diario La Prensa y en las revistas First, Delitos & Castigos, El Tajo, Cerdos & Peces, Geografía Universal, Rolling Stone y Le Monde Diplomatique. Fue corresponsal de las revistas Proceso (México) y Número (Colombia). Actualmente colabora con las revistas La Mano, Hombre y Caras y Caretas. Es autor de los libros "Robo y falsificación de obras de arte en Argentina", "La Bonaerense" (junto a Carlos Dutil) y "La secta del gatillo", e "Historias a pura sangre".

Carne interior

Una de las grandes alegrías de la Carne es saber que la noche del 25 de junio nos van a visitar y a deleitar con su poesía que nos gusta tanto, Concepción Bertone, de Rosario, y Enrique Butti, de Santa Fe ¡y para todo el mundo! Los poetas añadirán su fuego para que la salamandra de Carne Argentina aumente el calor de todos los corazones.

Aquí sus biografías.

Enrique M. Butti es autor de novelas (‘Aiaiay‘ -Sudamericana, 1986-; ‘Indí‘ -Losada, 1998- y "El Novio" -El Cuenco de Plata, 2008), cuentos (‘Solfeo‘ -Eco, México, 1990- y ‘La daga latente. 9 cuentos casi policiales’’ -Colihue, 2006-); teatro, de varias novelas de aventuras (publicadas en Colihue) y antologías varias (en Homo Sapiens). Vive en Santa Fe y trabaja como periodista.

Los versos que siguen son un adelanto de los poemas que compartirá con nosotros el 25. ¿Que te creirás eterno/que estás perdiéndote/en el espacio del tiempo/por escucharme floriar?/¿Y qué andai esperando/deste pueta/que no ha sabido/ni consolarse/col silencioy en too’ caso tirarse/por esperar floriarse otro/que capaz quién dice/tenga musa, ton y son?

Concepción Bertone, de su puño y letra. Nací un 23 de abril entre el amanecer y el medio día, en la Maternidad Martín de Rosario. Soy la primera hija de mis padres, la primera nieta de mis abuelos maternos y paternos, por eso me llamaron con los nombres de mis dos abuelas Concepción y Carmen. Mi apellido es Aversa, que también es el nombre de una pequeña ciudad del sur de Italia, cerca de Calabria de donde vinieron mis nonos con mi papá muy niño, huyendo de los camisas negras y del dolor de la guerra. En el entorno proletario y bondadoso de mi barrio viví los días más felices y descubrí mi vocación cuando aprendí a leer y escribir, a los 4 años, jugando a la maestra con mi tía. Mi madre me llevaba a la radio LT2, los domingos, donde canté obligada por su deseo esos tangos que ella me enseñaba. Tenía una hermosa voz y quizás un futuro venturoso, pero no era ése el lugar donde quería cantar, el lugar era la intimidad del papel: la poesía que me hizo libre, y que me dio en su misterio el amor de mis amigos poetas, esa secreta Trilce generosa.

CITA Me he emboscado en antiguas cartas de amor/ pero no hay “un bosque tan santo/ que no pueda ser talado” dicen/ las manos que han despejado la tierra/ alrededor/ de los pálidos narcisos. Yo soy esa ballena/ arponeada en el Ártico de una vida anterior/ que aún cruza esta agua, terca,/ busco el armiño de otro polo, blanco/ en invierno, pardo en el verano, salvo la punta/ de su cola negra, en cualquier estación. Allí/ te aguardo. (De Citas, bajo la luna, 1993)

Bailando por un Sueño

La Carne Argentina se pasó estos cuatro años de ininterrumpida y sacrificada labor soñando con el minué imposible de engalanar nuestras lecturas con escritoras y escritores de las provincias. Sin embargo, y por la condena habitual de bailar con el más feo, tuvo que resignarse: nunca sobró un morlaco para tal emprendimiento. Pues bien, es hora de calzarse las zapatillas de punta para festejar el reggaeton fastuoso: ¡el Fondo Nacional de las Artes nos concedió una beca!, vamos a poder invitar a las lenguas provincianas para que vengan a contar su cuento y su tonada a nuestra tribu y por ese sueño estamos bailando en una pata. Ahorita nomás, en la presentación de la Colección Invierno, el 25 de junio, recibimos a las visitas de allende la General Paz, llenos de emoción federal y de gusto ahijuna y de ganas de compartirlo con todos ustedes: querido público, nuestro entrañable y fiel ganado. ¡¡¡Están tuitos invitados!!!

Crónica 2.- Lo que pasa mientras

Días después de la ya cronicada situación de los cacos y el tiro loco Javier, el cana que apareció a plomazo limpio para delicia de la dulce niñita sedienta de seguridad almagrense, (evento del que es preciso señalar que uno de nosotros quedó en la línea de fuego mientras las otr@s guarecían su femineidad en el hall de un edificio), se nos hizo la noche. Llegó la fecha de la lectura y hacia el atardecer nos apersonamos en el bar de La Tribu cargando toda una ingeniería miserable con la que armamos nuestra escena. Cada uno birla de su casa un alargador, o un triple, o esa toallita de la abuela que queda divina como mantelito para poner sobre la mesa de los libros, o la purpurina del marido travesti con que untamos la banqueta donde van a sentarse los escritores invitados. Armar las lecturas es una pesadilla, una alegría escolar que siempre está al borde de convertirse en el infierno de reclamos e histerias mutuos: antes de este proyecto todos éramos amigos, ahora nos acostumbramos a esta especie de matrimonio mixto en el que cada uno soporta la neura del otro porque se sabe terrateniente de la propia. Empezamos la tarea con cara de orto: siempre hay que cambiar los planes sobre la marcha porque al alargue que tenemos le faltan unos centímetros para llegar y ya nos gastamos los 27 australes de que disponíamos y la concha de la lora todo a último momento. Ya caídos del borde del horario queda todo listo y mandamos a la asistente a sentarse en la sillita escenográfica para probar que las luces no electrocuten a los invitados, ponemos gesto de régisseurs y le decimos ¡ay estás divina! para amortiguar su cara de susto ante la probabilidad de convertirse en una centella argentina iluminando la oscuridad de esta tribu. Bastante más tarde de la hora del convite llegan los primeros escuchantes y entremezclados llegan Teresa y Hebe y Iosi y Cristian. Ahí empezamos a relajar un poco el gesto pero ahora corremos para que las luces y el sonido, para que todo sea amable y las palabras invitadas puedan soltar su lengua propia. Es invariable: la noche para nosotros termina barriendo toda neurastenia y nos encuentra brindando, planeando novedades y no te digo que moqueando pero mucho más cerca de La banda del Golden Rockett de lo confesable.

Recortes de la noche

Un fragmento del capítulo 29 de la novela Opendoor, de Iosi Havilio, leído en la última noche de Carne.

[...]

Hay noches que me tiro en el pasto boca arriba y el cielo me deja tonta. Es una sensación que se prolonga por unos minutos y que después se deshace a fuerza de distracción o porque se vuelve triste. En un segundo, voy y vengo, de esa suerte de asombro en estado puro a una especie de introspección complicada. Son cosas que pasan más en el campo que en la ciudad, cosas que le pasan a la gente de la ciudad cuando está en el campo. Jaime se había ido a dormir temprano, no se sentía muy bien. Yo estaba en esto de mirar el cielo cuando apareció Eloisa de sorpresa. Me asustó un poco. Dijo que venía a buscarme para ir a dar una vuelta. Por supuesto que ni le mencioné el episodio del establo, aunque no podía sacármelo de la cabeza por nada del mundo. A pesar de la lluvia de los últimos días, había llegado un calor desubicado con mosquitos y todo. Estábamos en la galería y Eloisa trataba de convencerme de tomar prestada la pick up por un par de horas. -No se va a enterar, si nadie le cuenta no tiene por qué enterarse –dice. –Es una locura –digo yo, por decir algo. Pero no para, insiste, me irrita, se pone en adolescente caprichosa. Son las doce menos cuarto y el aire alrededor no corre, está estancado, como un nubarrón bajo, rasante, plagado de luciérnagas y grillos sincronizados en un contrapunto matemático, un segundo justo separa la chispa de unas del chirrido de los otros. No, le digo. No y dejáte de joder. Quiero hacerle entender las razones pero es imposible: –Si escucha el ruido del motor le va a dar un ataque –digo. –Dále –dice–. Vamos a divertirnos un rato y volvemos, no tiene nada de malo. Eloisa se queda en silencio, mirándome con cara de perro bueno, y sus últimas palabras rebotan en mi cabeza con dulzura. Dále: repiten sus ojos. Y esa mirada que me hipnotiza, me hace sentir un pedazo de clavo en un campo imantado, ojos furiosos, de nena perversa. Eso es, un perro bueno con ojos furiosos. Todo cambia en una fracción de segundo, esa frase tan corta y simple, Vamos a divertirnos un rato, me recorre el cuerpo como una droga potente, se trasforma en lógica pura, en deber. Es así, medio tonto, las cosas revelan su otro lado, su costado inminente. Como esta pendeja que apareció en el momento justo, esta pendeja bruta, hermosa, elemental, que sólo pienso en tocar, tocar y tocar, y sí, hay que divertirse, vamos a divertirnos un rato y volvemos. –Vamos –digo y entre las dos se nos ocurre una idea brillante para no despertar a Jaime. Hay que empujar la camioneta hasta la tranquera y ahí prendemos el motor.

La última noche

Aquí va una de las crónicas que Hebe Uhart nos leyó en la presentación de la Colección Otoño y que hizo bramar a la nutrida concurrencia. ¡A leer y disfrutar!

La coordinación Una vez me llamaron los de la comisión organizadora de la feria del libro para que coordinara una mesa de escritores con tema ya fijado ; Literatura urbana y rural . La invitación para coordinar venía en un papel con membrete de la “Comisión permanente para la organización de la feria del libro, del autor al lector “. Era una gran distinción pero tenía mis dudas; no sabía nada sobre ese tema, no sé coordinar y entre los escritores estaba el padre Mamerto Menapache, que habla por radio y recorre todas las provincias en su misión evangelizadora. El quiere destruir el estereotipo del cura retrógrado y anticuado, para ello copia el lenguaje de los chicos , dice “ Cristo te requiere” o “ Cuando estás en una pálida “y a veces usa el lenguaje campero ,cuentos con animales como por ejemplo el del loro que no quería compartir, y todos los cuentos son con moraleja. Arma además una ensalada con todo eso y con palabras como paranoia , identidad. Para mí es un camaleón barullero que vende un montón de libros, con una voz que tiene tufo a encierro y tapujos. Ojalá que no venga – pensé. Pero aparte, nunca pude coordinar a nadie; si dos personas que están conmigo discuten o se emperran en sus respectivas posiciones, inmediatamente invento una tercera alternativa para quedar bien con las dos : yo sé mediar, no coordinar. No soy capaz de parar a nadie, no puedo mirar el reloj para hacerle ver al otro que es tarde porque no uso reloj, y si alguien me indica algo, lo cumplo. Estábamos reunidos en una salita de la Feria del libro y había bastante gente. A mi derecha estaba sentada una escritora de mucha edad que leía un cuento larguísimo, hacía grandes silencios porque se perdía en texto, su voz era como de convaleciente o más bien como de haber vivido sola en una cueva mucho tiempo, sin hablar con nadie. Yo estaba por ofrecerme para leérselo, pero una letra que entendía ella, la hoja estaba llena de tachaduras. Por otra parte pensé: "Si le saco el papel se va a quedar más vencida de lo que está y por ahí se descompone de tristeza en la mesa redonda". El escritor que estaba a mi izquierda, un hombre con ansias de figuración, me dijo : -Cortala, decile que lo termine oralmente. Le dije suavemente que lo cuente en forma oral. Al minuto, el de la izquierda me tocó el hombro: -Cortala . Es peor hablando que leyendo. Por suerte la cortó una mujer sentada al lado de ella, que escribía cuentos camperos. Era uno de esos cuentos en que galopa el alazán, cantan las aves mañaneras y los peones toman mate en el fogón. Todo era como debía ser. En un momento ella dijo : -Porque el campo lo siente el que lo tiene y lo ha recibido de sus abuelos. La que se armó. Se levantó una señora del público , furiosa, y dijo: -¿ Usted cree que solo los terratenientes pueden querer al campo y escribir sobre él? Explíquese mejor . La miraba con cara de pegarle un tiro si no se explicaba mejor. La escritora arregló como pudo, pero ya la gente estaba agitada. No sé cómo fuimos a parar a la campaña del desierto, de ahí al reparto de tierras mal hecho durante el siglo pasado y a la matanza de los indios. Después alguien recordó que el gaucho y el indio son dos cosas distintas, y otro salió con que tenían mucha relación. Ya a esa altura yo había perdido toda intención de coordinar y los miraba como quien mira una película, hasta llegué a desear que viniera el padre Mamerto Menapache para que contara algún cuento del loro soltero o del tatú sotreta, para que unificara a toda esa gente y así yo no tenía más responsabilidad. Pensaba que nunca debí aceptar esa distinción, pero fríamente, sin echarme culpas. Desde la otra ala del público un hombre dijo: -Hasta ahora hemos hablado del campo bonaerense, pero ¿ se olvidan de las provincias? San Luis también existe. (Se levantaron tres para mostrar que eran de San Luis.) -Acá estamos los escritores de las provincias, pero la capital, ese monstruo macrocefálico se come todo. Por suerte a esa altura ya no peleaban, era como si cada uno quisiera expresar su ira, pero en solitario. Todo iba para cualquier lado cuando se levantó el escritor de la Pampa, y habló de la sequía y de que La Pampa también existe. Para calmar los ánimos se me ocurrió decir algo amistoso y halagador . Recité: “ Y La Pampa es un verde pañuelo colgado del cielo, tendido hacia el sol “ Me miró con torva mirada y con voz de dómine que se dirige al más estúpido de sus alumnos y me dijo: -Pero esa es la pampa húmeda, la pampa seca tiene el cardón. Le dije: -Claro. Claro. Y mientras él se explayaba sobre el cardón y su mitología yo recordaba una poesía obscena que conocíamos a los doce años sobre la pampa y el cardón. Desde esa vez, nunca más me llamaron de la feria del libro para coordinar, ni para nada .

Crónica 1.- Lo que nos pasa antes de que suceda

Toda una semana de correr porque no llegamos al jueves.Vernos todos los días, hasta el cansancio.Hacer de carpinteros, costureros y electricistas.Y por si fuera poco: ¡modelos de fotos! (El día que fuimos a hacer las fotos para el flyer quedamos en medio de un tiroteo. Pegale un tiro, Javier... le gritaba el empleado de un locutorio que acababa de ser asaltado, al vigilante de la cuadra. Desde los balcones vecinos otros arengaban a Javier para que disparase su arma. Se va por allá, Javier, dale que se escapa. Una dulce niñita de 10 años también animaba a Javier: Pegale un tiro, Javier. Criatura celestial ávida por contar en la escuela que había visto abatir a un delincuente la tarde del feriado, mientras sus tontas compañeritas perdían el tiempo viendo la repetición de Patito Feo. Javier salió del supermercado chino blandiendo su pistola y disparó a un auto que iba demasiado lejos como para que ni el mejor pistolero pudiese acertarle. Tuvo suerte, Javier, de que su bala al tun tún no terminase partiéndole el cráneo a alguno de los que andábamos por ahí esa tarde. Pero los vecinos se quedaron contentos: qué bendición tenerlo a Javier que sigue sus consejos de civiles.)Durante las reuniones de trabajo, por turnos, salir a tomar aire y contar hasta 20 para no agarrarnos del cogote. ¿No la pasábamos mejor cuando éramos simplemente amigos? ¿Vamos a ser amigos por mucho tiempo si seguimos trabajando juntos? Preguntas por el estilo nos asaltan todo el tiempo, pero no hay un Javier que les pegue un tiro.Sabemos que siempre es así los días previos a ese jueves.El mismo jueves, 3 o 4 horas antes de que el bar de La Tribu empiece a llenarse de gente, de ese espíritu hermoso y conmovedor que hay en las veladas de Carne, cada uno de nosotros bajo la ducha se hará la misma pregunta frente a azulejados diferentes: ¡¿quién carajo me manda a organizar un ciclo literario?!Y la pregunta se responderá sola cuando, no sabemos cómo ni por qué, vuelva a suceder y ¡qué felicidad ser parte del suceso!

Modelo exclusivo

Como viene haciendo desde el año pasado para cada fecha del Ciclo, el Rusi Millán Pastori urdió este precioso video para recibir nuestra Colección Otoño.

Colección Otoño [adelanto]

[Teresa Arijón]

[Iosi Havilio]

[Cristian Alarcón]

[Hebe Uhart]

Las fotos son gentileza de José María Marcos.

¡Qué noche la de anoche!

Por fin llegó el Otoño.

Hoy amanecimos con las sienes retumbando la música de los licores excesivos, los ojos hinchados y la cara hecha un desastre por el rimel corroído. Nos estamos refrescando un poco, después de otra noche maravillosa en el bar de La tribu. En unos días, más repuestos y atildados, les contamos lo regio que la pasamos, lo bueno que estuvo que el árbol de Carne se deshojara con tanta gracia y en medio de tantas amigas y tantos amigos.

Esta Noche arranca la Cuarta Temporada

Ciclo Carne Argentina Colección Otoño

Iosi Havilio/Teresa Arijón

Cristian Alarcón/Hebe Uhart

Videos de Rusi Millán Pastori

Jueves 16 de abril, 20.30

Bar de La Tribu [Lambaré 873]

De nuestra Colección Otoño

Teresa Arijón nació en Buenos Aires, es poeta, traductora y dramaturga. Publicó casi diez libros, Teoría del cielo (1992; con Arturo Carrera), Orang-utans (2000; con Bárbara Belloc), Poemas y animales sueltos (2005), entre otros. Tradujo al castellano a los más importantes poetas brasileros contemporáneos y ha participado en encuentros de poesía en Chile, Brasil, España y Estados Unidos. Sus poemas fueron traducidos al inglés, al portugués y al finés. Del vastísimo universo de poetas de Buenos Aires Arijón es, aunque parezca perogrullo, un verdadero nombre propio. Lejos del mainstream pero también, y tal vez por contundente propiedad, alejada de cualquier gesto de heredera, la poesía de Arijón habla. Largo y tendido. Esperamos que disfruten escuchar de cerca esa voz poderosa, precisa, elegante.

más en:

Las Afinidades Electivas

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Iosi Havilio nació en Buenos Aires, 1974. Es guionista, director de cine y escritor. Participa de las antologías de relatos Escala 1.1 y La joven guardia (en su reciente edición en España).

Opendoor es su primera novela (Editorial Entropía).

más en:

Editorial Entropia

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Cristián Alarcón es periodista. Durante varios años sus investigaciones y crónicas aparecieron en el diario Página 12. También fue colaborador de las revistas TXT, Rolling Stones, Cambio Lateral, Planeta Humano. Actualmente trabaja en el diario Crítica de la Argentina. En 2006 recibió el premio Samuel Chavkin a la integridad periodística en América Latina otorgado por la North American Congres of Latin America (NACLA), en Nueva York. Su libro Cuando me muera quiero que me toquen cumbia. Vida de pibes chorros, (Editorial Norma) acaba de ser reeditado por décima vez y prepara un próximo libro, Transas, sobre narcos en las villas. Con una prosa potente y sin vueltas, las crónicas de Alarcón son un viaje de ida a la marginalidad urbana profunda: difícil que el lector salga de allí siendo el mismo.

más en:

Los Iracundos

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Hebe Uhart nació en Moreno, provincia de Buenos Aires, es narradora y filósofa. Publica su primer libro de cuentos, Dios, San Pedro y las almas, en 1962. Le seguirán La gente de la casa rosa, Memorias de un pigmeo, Del cielo a casa, entre otros. También ha escrito las nouvelles Camilo asciende, Mudanzas, Señorita. La editorial Adriana Hidalgo acaba de publicar su último libro de cuentos, Turistas, donde retrata los ademanes de la clase media nativa. En 2004 recibió el Premio Konex Diploma al Mérito por su trayectoria de cuentista.

La noche del jueves 16 de abril Hebe nos deleitará con un surtido de crónicas exquisitas, mordaces e implacables, que van de una conferencia literaria que se desmadra a sus días de turista en Cartagena de Indias. No se la pierdan.

más en:

Revista Los Asesinos Timidos

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Jueves 16 de abril, 20.30

Bar de La Tribu

[Lambaré 873]

Salten las tranqueras

Según la efeméride astrológica el año no empieza sino recién el 21 de marzo, fecha en la que el Sol comienza a transitar el grado 0 de Aries, primer signo de la rueda zodiacal. Ese día, y como augurio anual, la Luna empieza a despedirse de la constelación de Capricornio por lo que los Carne, conocedores del lenguaje oculto de las estrellas, sabemos que el 2009 va a ser un año de gran esfuerzo y de trabajo a conciencia. Como es por todos sabido que en realidad preferiríamos no hacerlo (del esfuerzo es que aquí hablamos), decidimos, mientras nos asoleábamos en nuestra colonia estival de escritores en el Delta, que el ciclo de lecturas de este año concentrara sus actividades en cuatro encuentros más suculentos. Mientras terminamos de sacarnos la arena de la parte más incómoda del traje de baño, y las chicas reponen los bigudíes malogrados por las aguas empetroladas, diseñamos las cuatro citas de 2009, más alguna sorpresa fuera de catálogo para enervar en grande al ganado. Al trabajo nos abocamos con gran esmero entonces, para anunciar que se apresentan las cuatro estaciones de la temporada cárnica y que, como es natural, las feuilles mortes del otoño se imponen primerizas. Por eso es que al promediar abril vuelven las churrascas, los bifes, las maruchas, los mondongos… Al promediar abril vuelve Carne Argentina con todo. [Próximamente más información.]

Lo que vendrá

by Marcos López

Un año con una mesa larga llena de amigos, vino y carne argentina para todos! Salud!

Last nite

Anoche, Sade, la hermosa sirena nigeriana, parecía cantarnos al oído su ...no ordinary love, no ordinary looovee... Hacía un calor tremebundo y el chaparrón de afuera mentía un refresco exclusivo para el asfalto de la calle. Adentro todo era transpiración. Todo confirmación. Que perseguir la presa de la cruza es lo nuestro, que queremos un ciclo que mezcle hacienda, que entre nuestras vacas haya laya bovina de toda índole y pezuñas variopintas: pintadas, despintadas, descascaradas o a medio pintar. Anoche fue la última lectura de la Tercera Temporada del Ciclo de Carne Argentina y se mezclaron los éditos con los inéditos, los de ambiente con los extranjeros, la poesía con la narrativa (¡tal vez la juntada más escandalosa!) Anoche estuvo Noy, que llegó agotado de una gira por Rosario, directo a La Tribu, por la autopista de su percepción, de su generosidad, de su belleza. Todos nos quedamos fascinados por esa aparición, por el cierre de esa noche que fue el inicio de las lecturas. Por cómo lucían las rosas mosquetas a su lado y nuestras eternas lucecitas navideñas en el aire movido por la poesía de la Noycita, como le dice Lemebel. Y estuvo también Daniel Riera, haciéndonos reír con sus crónicas y sus recuerdos del programa antiecológico que hace años tenía en La Tribu. Y con su oferta de plumeros inalámbricos y la bizarría de sus juntas entre el descuartizador de Barracas y misia Yiya Murano. Y después tocó la tourné poética del río. Alicia Smolovich se adentro primero temerosa al caudal de la noche y terminó nadando con soltura en su poesía de hormigas y hojas que caen a la superficie. Y en el cierre, ahora sí, estuvo el infiel Osvaldo Baigorria en su correría de sexo, en la toldería del orígen de los nombres ranqueles, trayendo algo nuevo a La Tribu, algo distinto que se puede encontrar en la lejanía de los bosques canadienses pero que inevitablemente concluye en la Patagonia, desde donde salió mucho antes. El ciclo nos permitió estar cerca de gente que para nosotros es como Mick Jagger pero con onda, de gente que adoramos y que respetamos, de gente tranquila que leemos y de la que nos pasamos todo el tiempo lecturas que nos llenan de felicidad. Los nombres están al final del blog y suman unos cuantos. Tres años de laburo intenso y la mayoría de las veces maravilloso, sin patrones de estancia, sin cuatreros ofendidos. This is no ordinary LOVE, no ordinary looove, susurraba la nigeriana, oportuna y hermosa como siempre. Todo lo que queríamos y más. Poesía y la mayor cantidad de modos de narrativa posibles en un espacio que nos tuviera a nosotros y a nuestros mejores amigos detrás, también a los Rafas y a Pablo del bar, cuidando y convidando, y que pusiera el foco sobre los invitados que leían o escuchaban. Todo el protagonismo para las noches de lectura, sin personalidades de la cultura off desplegando sus negociaciones. Todo para lxs escritorxs invitadxs, todo para él público convocado. Gustavo, Odiseo, Bettina y Hernán, Juan, Paula, los más fieles entre los fieles. ¡Gracias a ustedes también! Anoche fue la última lectura de este 2008. La pasamos regio, realmente bomba.

Fernando Noy/Hebra Incompleta

Daniel Riera/Buenos Aires Bizarro

Alicia Smolovich/La Materia del Río

Osvaldo Baigorria/Correrías de un infiel